Xenoxymoron 

Zwischentöne

Literarische Immunreaktion

Innenansicht Eine Antibiographie

Hans-Welt

Bildstörung

Echo

Participate in workshops that delve into the beauty of contradictions and paradoxes through creative exercises and discussions.

Contrast & Paradox Workshops

Watch a series of short videos that explore irony and depth in everyday situations, inspiring new perspectives.

Irony & Depth Video Series

A curated collection of digital images and video snippets that evoke emotion and provoke reflection on modern life and identity.

Digital Fragments Gallery

„Ich erinnere mich an mich, aber nur als Entwurf.“

Qur'an Manuscript Folio 800s Part of a set, view all set records North Africa, Aghlabid or Abbasid, 9th century Gold, ink and colors on parchment https://www.clevelandart.org/art/1993.39

There is no protocol for this.

„Vielleicht bist du gar nicht zu spät. Vielleicht ist der Anfang nie passiert.“

Enthüllung der Kreatur

„Anwesenheitspflicht in einem Raum, den es nicht mehr gibt.“

1ZWI Poetry Jam is a Christian Spoken Word event! The name translates to One Voice! Thusly, it’s a gathering of poets with one objective - to be one voice! What voice right? The notion behind this movement is to model a youthful culture in Zimbabwe of poetry and spoken word! A young people whose actions are a mere manifest of the Word Of God! Thusly 1ZWI then becomes a community of young people that meet every fortnight at different locations in Harare, Zimbabwe.

Not born. Not built.

 In the beginning, it was not meant to exist.

Gott hat das Licht ausgemacht. Der Mensch hat die Bildschirme eingeschaltet.

Die Sonne in strahlender Dunkelheit / Der Wind, schwer / Atem leer / Traumlos träumend aus der Nacht gefallen / oben zog ein Vogel vorbei wie ein Versprechen / Unser Zugabteil bleibt leer / Kinder spielen auf dem Hof / Muss meine Gedanken verlieren / Der Tag raubt unseren letzten Kuss / Das ist mein Leben

Striking 2026 illuminated display featuring bold red sculptural numbers with bright yellow LED bulbs creating a dramatic light effect. The glowing digits cast a warm orange reflection on the glossy black surface below, creating a modern and festive atmosphere perfect for New Year's celebrations. This eye-catching 3D light installation combines contemporary design with celebratory aesthetics for welcoming the year 2026.

Erstens, Bildung als Grundrecht mit naturwissenschaftlicher Methodik, logischem Denken und ethischer Reflexion ab der Kita. Kein pseudoreligiöses Wunschdenken, sondern geistige Selbstverteidigung.Zweitens, Abschaffung religiöser Sonderrechte. Kirchensteuern, Privatschulen mit Dogmenunterricht, Blasphemiegesetze – weg damit. Glaub, was du willst, aber halt es aus der öffentlichen Ordnung raus.Drittens, Etablierung eines weltweiten Ethik-Kanons, basierend auf Empathie, Würde und Verantwortung, nicht auf Offenbarungen oder alten Hirngespinsten.Viertens, Ausbau der Forschung zu Bewusstsein, Kognition, Neurobiologie. Zeig den Leuten, wie sie wirklich ticken – damit sie sich nicht dauernd selbst mit Märchen erklären müssen.Fünftens, Medienkompetenz und Skeptizismus in die DNA der Gesellschaft einschreiben. Kein Bullshit mehr – weder göttlich noch verschwörerisch.Sechstens, globale Verantwortung institutionalisieren: Klima, Armut, Artensterben. Alles Dinge, für die kein Gott kommt, sondern nur wir. Wenn du das begriffen hast, betest du nicht mehr, du handelst.Siebtens, Rituale ohne Religion. Menschen brauchen Übergänge, Trauer, Freude. Biete sie an, aber ohne metaphysischen Unterbau.Achtens, Philosophie und Kunst stärken. Lass sie das Transzendente neu denken – ohne Götter, aber mit Tiefe. Schönheit statt Dogma.Neuntens, technologische Transparenz. KI, Biotech, Digitalisierung – erklär den Leuten, was sie da tun, bevor sie wieder Altäre bauen für das, was sie nicht verstehen.Und zehntens, Geduld. Du kannst den Menschen nicht zwingen, klüger zu sein, als sie bereit sind. Aber du kannst Licht anschalten. Ob sie hinschauen – das ist ihre Sache.

Excivitas - Jenseits von Amen - Civitas Ratio

Kosmischer Maßstab: 13,8 Milliarden Jahre = 1 Jahr · 1 Monat ≈ 1,15 Mrd. Jahre · 1 Tag ≈ 37,8 Mio. Jahre · 1 Stunde ≈ 1,575 Mio. Jahre · 1 Minute ≈ 26.250 Jahre · 1 Sekunde ≈ 437 Jahre. 1. Januar: Urknall. Mitte März: erste Galaxien. Anfang September: Entstehung des Sonnensystems. 9. September: die Erde formt sich. Ende September: erstes Leben. 20. Dezember: komplexe Mehrzeller. 25. Dezember: Dinosaurier erscheinen. 26. Dezember: erste kleine Säugetiere leben im Schatten der Dinosaurier. 30. Dezember: Massenaussterben der Dinosaurier. 31. Dezember, ca. 23:48: Homo sapiens. 31. Dezember, 23:59:59: Du.

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Zwischen Worten und Welten

idio|syn|kra|tisch überempfindlich gegen bestimmte Stoffe und Reize

Xenoxymoron

Civitas ratio (die Stadt der Vernunft)

„Zernistra (um 122 v. Chr. – mutmaßlich verschollen in Baktrien), Schüler eines anonymen Wanderpriesters, Begründer der flüchtigen Ontologie des Unausdrücklichen.

Zernistra

Jenseits von Amen

Team

„Xenoxymoron ist ein experimenteller Raum in Berlin – für Sprache, Kunst und digitale Fragmente. Hier stoßen Kontraste aufeinander, Paradoxien werden nicht erklärt, sondern gelebt. Eine Sammlung aus Textsplittern, Bildern, und poetischen Zwischenräumen. Für alle, die lieber fragen als scrollen.“

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Ein Raum für das Unaussprechliche

Stille ist kein Zustand. Sie ist der Lärm, der sich nicht zeigt.

Zernistra ist nicht nur eine Figur. Er ist ein Test für kollektive Bedeutungsgläubigkeit. Ein Phantom, das umso echter wirkt, je leerer es bleibt.

Geh nicht gelassen in die gute Nacht. Brenne, rase, wenn das Dunkle sich legt. Dem sterbenden Licht trotze – Wut entfacht.Der Weise billigt der Dunkelheit Macht, weil keinen Funken je sein Wort erregt. Geh nicht gelassen in die gute Nacht. Dem sterbenden Licht trotze – Wut entfacht.

Geh nicht gelassen in die gute Nacht  (nach Dylan Thomas)

Der Fluss fließt nicht, wenn du ihn beobachtest.

„Was ich hier tue, ist kein bloßer Widerspruch – es ist ein Xenoxymoron. Ein Paradox, das du erst begreifst, wenn du dich vom Begreifen verabschiedest.“„Stille ist kein Zustand. Sie ist der Lärm, der sich nicht zeigt. So sprach Zernistra.“...diesen leicht wahnhaften Denker, der angeblich einmal sieben Jahre mit einem Mönch und einem Pferd geschwiegen hat, nur um dann ein einziges Wort zu sagen: „Vielleicht.“Der Mann, der das Konzept des „Ontologischen Flimmerns“ eingeführt hat – also die Idee, dass Sein nicht ist, sondern beinahe ist, sofern man es nicht ansieht, nicht benennt, nicht kategorisiert. Ein Pionier des Konjunktivs. Ein Gegner aller Definitionsversuche. Ein Meister des aufgeschobenen Denkens, dessen Hauptwerk „Eine Annäherung an Nichts in vier undeutlichen Kapiteln“ leider nur in Form von Fußnoten überlebt hat.

Glanz im Schatten des Algorithmus – Ein Zyklus postmoderner Leiden in Zweizeilern und einem Hauch Zweifel 

Zwischen den Worten.
Davor. Danach.
Nicht alles will gesagt werden.

Scroll weiter, wenn du’s eilig hast.

A pile of copper wire strands in black and white

Title: Construcție abstractă / Creator: school: Școală românească / Date: 1930 / Providing institution: Institutul Național Al Patrimoniului / Aggregator: AthenaPlus / Providing Country: Romania / CC0 1.0 / Construcție abstractă - 1930 - National Heritage Institute, Bucharest, Romania - CC0. https://www.europeana.eu/item/2048047/Athena_Plus_ProvidedCHO_Institutul_Na_ional_al_Patrimoniului_1FA9215BD96F4D958EB5E7B85286310D

Manche Türen lassen sich nicht schließen, weil sie nie offen waren.

„Zernistra (um 122 v. Chr. – mutmaßlich verschollen in Baktrien), Schüler eines anonymen Wanderpriesters, Begründer der flüchtigen Ontologie des Unausdrücklichen.“

<h3>Gedanken – fragmentarisch notiert</h3>Sternenstaub _Ein literarisches Gedankenexperiment_Wir bestehen aus Sternenstaub. Das ist keine Metapher. Es ist Wissenschaft. Und es ist Poesie. Es ist das, was bleibt, wenn das Universum atmet, explodiert, sich erneuert. Aus dieser Asche wurden wir geboren – nicht als Krönung, sondern als Möglichkeit.Doch mit jeder technischen Errungenschaft, mit jedem neuen System der Ordnung, scheint der Mensch nicht weiser, sondern nur lauter geworden zu sein. Wir leben im digitalen Zeitalter, der Informationsfluss ist global, sofort, allgegenwärtig. Und dennoch: Das Vergessen geht schneller denn je. Wir haben Zugang zu allem, aber behalten nichts. Die Geschichte liegt offen vor uns, und wir scrollen daran vorbei.Zwischenspiel I Cicero tritt auf, den Blick nicht verklärt, sondern müde wach.„Ihr glaubt, Dekadenz sei ein neues Phänomen? Ich sah sie kommen, als Brot und Spiele genügten, um die Republik zu zersetzen. Moral stirbt leise. Und dann plötzlich: alle gleichzeitig.“ZwischenatmungDie Warnungen sind alt. Cicero wusste um die Gefahr des moralischen Zerfalls in gesättigten Gesellschaften. Diderot schrieb seinen fatalistischen Jacques nicht als Spielerei, sondern als Spiegel für das Verhältnis von Freiheit, Denken und Verantwortung. Epikur und Seneca fragten nach dem guten Leben, nicht in Theorien, sondern im Angesicht von Tod und Macht. Viktor Klemperer hielt mit sprachlicher Akribie fest, wie das Böse sich nicht durch Gewalt, sondern durch Gewohnheit verbreitet. Und Hannah Arendt erkannte, dass das Grauen des 20. Jahrhunderts nicht in seinen Exzessen lag, sondern in seiner Gedankenlosigkeit.Zwischenspiel II Diderot sitzt auf einem unsichtbaren Fass.„Jacques, mein alter Diener, würde heute noch sagen: ‘Es ist alles geschrieben.’ Aber ich glaube, ihr lest nicht mehr.“ZwischenatmungDie Namen ändern sich. Die Mittel auch. Aber das Muster bleibt. Immer wieder. Das kollektive Kurzzeitgedächtnis des Menschen scheint evolutionär verankert. Die Mauer, der Holocaust, die großen Kriege – für viele nur noch Daten, nicht mehr Warnzeichen. Dabei war nie zuvor die Möglichkeit so groß, sich zu informieren. Und nie zuvor die Gleichgültigkeit so umfassend.Zwischenspiel III Klemperer spricht ohne Pathos.„Ich habe beobachtet, wie Sprache vergiftet wird. Es beginnt mit kleinen Wörtern. Und endet mit großem Schweigen.“ZwischenatmungDie digitalen Systeme, die alles wissen könnten, dienen der Zerstreuung. Die Maschinen, die uns entlasten sollten, treiben uns in geistige Erschlaffung. Und die Stimmen, die uns aufklären wollen, klingen leiser als je zuvor in der Kakophonie der Empörungskultur. Und während die Massen sich in hitzigen Debatten verfangen, deren Halbwertszeit in Stunden zu messen ist, verstummen die leisen Mahner. Die, die mit Blick auf Geschichte, Sprache und menschliches Verhalten sagen könnten: "Achtung, das kennen wir schon."Zwischenspiel IV Arendt lehnt am Rand, den Blick fest.„Gedankenlosigkeit ist kein Defekt. Sie ist ein Prinzip. Und ihr kultiviert sie wie eine Tugend.“AtempauseDoch es gibt sie noch: die Fragenden. Die Suchenden. Die, die zuhören, obwohl niemand mehr redet. Die sich erinnern, obwohl alles darauf ausgelegt ist zu vergessen. Nicht laut, nicht viele. Aber sie sind da. Und sie halten fest, was zählt.Vielleicht ist das der letzte Beweis für unser Menschsein: dass wir trotz allem noch in der Lage sind, uns dem Strom zu widersetzen. Zu denken. Zu erinnern. Zu bewahren.Wir sind Sternenstaub. Aber nur, wenn wir es begreifen, kann aus Staub auch Verantwortung werden.***Die im Text wiedergegebenen Aussagen historischer Persönlichkeiten sind keine wörtlich überlieferten Zitate, sondern ein literarisches Gedankenexperiment. Sie spiegeln den möglichen Geist, die Haltung und den Denkhorizont dieser Stimmen, wie sie aus ihren Werken und Biografien hervorgehen könnten – gesprochen in unsere Zeit hinein.Sternenstaub-Krümeltheorie?„Geschichte wiederholt sich nicht, aber Menschen wiederholen Geschichte.“J. L<h3>Du bist zu idiosynkratisch?</h3>Tagesplan (realistisch, nicht optimiert, überlebensfähig)08:00 – Aufwachen Nicht heroisch. Einfach wach. Existenz akzeptieren, aber nur widerwillig10:30 – Irgendwas Produktives Schreiben. Lesen. Ein Wort entdecken (z. B. wieder eins, das keiner braucht).13:00 – Essen Nicht aus Hunger, sondern aus Strukturgründen.14:00 – Müdigkeit &amp; Zweifel Obligatorisch. Hier denkst du: „Warum mache ich das alles?“ Antwort: später. Oder nie.16:00 – Kleine, unnötige Handlung Spaziergang. Musik. Fenster anstarren. Das hält den Menschen funktionsfähig.19:00 – Abend Du existierst weiter. Überraschung.22:00 – Schlaf Mit dem beruhigenden Gefühl, nichts Großes kaputt gemacht zu haben.

Vom Rand der Dinge – ein Flüstern

<h3>Ein Traum, der seine Wucht verlor</h3>Worte wie Diversität, Inklusion und Antirassismus klingen gut – doch was bleibt, wenn man sie hinterfragt? Ein Text über Sprache, Macht und die Gefahr, dass Haltung zur Hülse wird.Wenn ich heute lese, wie selbstverständlich große Unternehmen sich zu Diversität bekennen, wie leicht Begriffe wie Inklusion, Antirassismus und Empowerment über Webseiten und Werbekampagnen gleiten, frage ich mich manchmal: Wann ist die Wucht dieser Worte verloren gegangen? Wann wurden sie so leicht, dass man sie herumwerfen kann wie Konfetti – und alles sieht gut aus?Ich denke dann an Dr. Martin Luther King. An James Baldwin. An Menschen, deren Worte nicht zur Beruhigung gedacht waren, sondern zur Erschütterung.King sprach von einem Traum, aber er sprach ihn in einer Welt, in der dieser Traum tödlich sein konnte – für ihn, für viele andere. Baldwin schrieb mit Schärfe, mit Würde, mit Mut. Auch er hat seinen Preis gezahlt – mit jedem Satz, den er schrieb. Ohne Rückzug. Ohne Absicherung.In einer Welt, die Begriffe entleert und verklärt, erinnert Baldwin uns daran, worum es wirklich geht:„Alle westlichen Nationen wurden der Lüge überführt. Der Lüge ihres angeblichen Humanismus. Damit hat ihre Geschichte keine moralische Rechtfertigung – und der Westen keine moralische Autorität.“Seine Worte wirken radikal.Doch wer hinsieht, erkennt darin nicht Übertreibung – sondern schlichte Wahrheit.Was Baldwin beschreibt, zeigt sich nicht nur in großen historischen Linien – es lebt weiter in den Fundamenten unserer Gegenwart.Wenn man sich die Geschichte anschaut: Kolonien, Sklaverei, Vertreibung, Enteignung – alles betrieben im Namen von Fortschritt und Ordnung.Wer Rassismus heute verstehen will, muss nicht bei Beleidigungen anfangen. Sondern bei Besitz. Bei Systemen. Bei der Frage, wie ein Bild vom „Anderen“ erfunden wurde, um Macht zu sichern.Und wenn ich sehe, wie leicht heute mit Worten jongliert wird – wie glatt die Sätze klingen, wie gut die Broschüren gestaltet sind –, dann denke ich an einen Satz, den man Alexander von Humboldt zuschreibt: „Die gefährlichste Weltanschauung ist die Weltanschauung der Leute, die sie nie angeschaut haben.“Und genau das scheint mir das Problem zu sein: Dass viele die Welt beschreiben, aber sie nie wirklich angeschaut haben. Dass sie Begriffe benutzen, ohne die Wirklichkeit dahinter zu kennen. Und dass sie sich mit Worten aufwerten, anstatt Strukturen infrage zu stellen.Ich nutze hier Zitate – nicht, um mich größer zu machen. Sondern weil andere manchmal die Worte finden, die mir selbst fehlen. Worte, die ich nicht nur zitiere, sondern mittrage – weil ich sie verstanden habe. Weil sie mir begegnet sind, lange bevor ich diesen Text geschrieben habe. Und weil sie mir helfen, das auszudrücken, was ich so oft fühle – aber nicht immer in einem Satz fassen kann.Rassismus ist kein Irrtum. Kein Missverständnis. Rassismus wurde gemacht. Mit Absicht.Er wurde gebaut, um Besitz zu sichern. Um Menschen zu klassifizieren. Um Arbeit zu steuern. Um auszubeuten, ohne sich schuldig zu fühlen. Er ist nicht aus dem Nichts entstanden, sondern aus einem ganz konkreten Interesse: Wer gilt als Mensch – und wer als Mittel zum Zweck?Das ist der Boden, auf dem viele der heutigen Strukturen gewachsen sind. Auch wenn sie heute anders aussehen: in Konferenzräumen statt auf Feldern, in Algorithmen statt in Peitschen.  Nur die Kulisse hat sich verändert – die Fragen sind geblieben:Wer darf mitreden?Wer wird gehört?Wer gilt als kompetent – und wer als Risiko?Aber genau deshalb frage ich mich: Warum sprechen wir so wenig über das, was Menschen wirklich abhält, sich frei zu bewegen – in Wäldern, in Städten, in Gesprächen? Es ist nicht nur die Hautfarbe. Es ist auch das Konto. Der Wohnort. Die Sprache. Die Scham. Die Müdigkeit. Die psychische Erschöpfung, die sich über Jahre aufbaut, wenn man ständig erklären muss, warum man dazugehört. Der tägliche Kampf um genug.Vielleicht geht es auch darum, wie vielen Menschen die Mündigkeit genommen wird – nicht juristisch, sondern faktisch. Weil ihnen zugehört wird, aber nicht geglaubt. Weil sie reden dürfen, aber nicht entscheiden. Weil sie sichtbar sind, aber nie gemeint.Ein Beispiel: Stell dir vor, du sitzt im Auto. Du wirst geschnitten, es war knapp, gefährlich. Im Bruchteil einer Sekunde siehst du: Am Steuer sitzt ein „Schwarzer“. Und jetzt ganz ehrlich – denkst du in diesem Moment wirklich: „Da hat mich ein People of Color geschnitten“?Ich finde mich in diesen Begriffen nicht wieder. Sie ordnen mich ein. Sie beschreiben mich nicht – sie rahmen mich.Ich bin kein farbiger Mensch. Kein Mensch mit Migrationshintergrund. Ich bin auch nicht „Afrodeutsch“. Ich bin ein Mensch. Punkt.Und ich frage mich: Was hätten Martin Luther King oder James Baldwin gesagt – „Ihr habt neue Worte für die Welt gefunden. Und ist sie dadurch wirklich anders?“Ich glaube nicht.Ich lebe mit Menschen. Höre zu, stelle Fragen, beobachte, begleite. Nicht, um mich in Szene zu setzen, sondern um zu zeigen: Ich bin Teil dieser Welt. Einer, der nicht nur über Sprache spricht, sondern auch über das, was darunter liegt.Ich bin hier, um mich auszutauschen. Um mitzudenken, mitzufühlen, mitzureden. Aber nicht, um mich zu verkaufen. Sondern weil ich glaube, dass man nicht schweigen sollte, wenn etwas schiefläuft – auch wenn es gut gemeint ist.Ich glaube: Wir können nicht ändern, was wir nicht sehen wollen. Und solange alte Muster in neuen Formen weitermachen, bleibt alles beim Alten – nur mit besserem Slogan.Glänzende Worte beruhigen oft mehr, als dass sie etwas bewegen. Dabei reichen die Wurzeln tief. Wer wirklich verändern will, muss tiefer graben. Auch dorthin schauen, wo es unbequem wird. Wo nichts mehr gut klingt – aber vielleicht endlich ehrlich.Vielleicht ist dieser Text zu vorsichtig für die einen, zu unbequem für die anderen. Vielleicht passt er in keine Schublade – nicht eindeutig wütend, nicht eindeutig versöhnlich.Aber vielleicht ist genau das nötig: Dass wir uns wieder trauen, Zwischentöne auszuhalten. Uneindeutigkeit. Komplexität.Wenn dieser Text also etwas ist, dann ein Versuch. Kein Urteil. Kein fertiges Konzept. Nur ein Moment der Klarheit – mitten im Durcheinander.Vielleicht fängt Veränderung genau dort an.

Xenoxymoron: Beobachtungen aus der Unschärfe.

<h3>Gegenstandslos</h3>Ein Text über Wahrnehmung, Bedeutung und das Verblassen von Echtheit.Eine Frau und Mutter steht mit ihrem Kind in einer Galerie und betrachtet eine Leinwand, auf der mit weißer Farbe – und nichts weiter – ein Bild entstanden ist, unter dem steht: **90.000 Euro**, und darunter eine kurze Beschreibung, ein Sujet:&gt; *Dieses Gemälde von Gustav K. stellt eine zeitlose versinnbildlichte Anthologie über die Überflüssigkeit des menschlichen Geistes in einer sich entfremdenden Welt dar.*---Das Kind fragt die Mutter:&gt; „Mutter, wo ist denn das Bild? &gt; Ich dachte, wir sind in einer Galerie und wir schauen uns Bilder an.“Hm, Karl, so heißt das Kind.&gt; „Siehst du’s denn nicht? Wir stehen doch direkt davor. Das ist hohe Kunst.“Das Kind blickt vom Bild zur Mutter, von der Mutter zum Bild – und fragt:&gt; „Aber hier ist doch nur ein Bild mit einer weißen Oberfläche und weiter nichts?“Die Mutter antwortet, ruhig, ohne den Blick vom Bild abzuwenden, in einem schon fast allwissenden Tonfall:&gt; „Karl, das ist hohe Kunst. &gt; Dein Verstand ist noch nicht groß genug, um diese geistreiche Komposition zu verstehen. &gt; Wenn du älter bist und ein kluger, gelehrter Mensch, dann verstehst du es.“Karl blickt hinauf zu seiner Mutter, wobei sich seine Stirn runzelt – und fragt:&gt; „Mutter, was bedeutet denn geistreich? &gt; Eine geistreiche Komposition?“Die Mutter antwortete, während sich ihre Augen verdrehten und sich die Hand, die zuvor noch den Jungen festhielt, langsam löste:&gt; „Du wirst es verstehen, &gt; wenn du so alt bist, dass du es verstehen kannst.“Karl schiebt seine Hand, die eben noch die Mutter festhielt, in seine Hosentasche, wobei sein Blick immer noch auf dem Bild haftet.&gt; „Wann bin ich denn so alt, dass ich es verstehen kann?“Die Mutter blickt auf den Jungen herab. Auch ihre Stirn hat ihre Form verändert. Ihre Augenbrauen haben sich gewölbt. Zusammengekniffen sind ihre Augen, die sich eben noch drehten.&gt; „Du bist so alt, &gt; wenn du aufhörst, solche Fragen zu stellen.“---In diesem Augenblick tritt ein Mann von hinten zwischen Karl und seine Mutter, zieht seinen Hut und macht fast einen kleinen Knicks – und sagt in einem sich selbst überschätzenden Ton:&gt; „Hallo Frau Schulz, schön, dass Sie auch hier sind. &gt; Gibt es heute in der Wäscherei nicht viel zu tun? &gt; Ich werde morgen bei Ihnen vorbeikommen &gt; und habe schon ein Paketchen geschnürt, &gt; so wie ich es ja immer tue.“Dabei drängt er sich weiter zwischen Karl und seine Mutter, sodass Karl aus dem Blick der Mutter zu verschwinden begann. Sich leicht räuspernd, fügte er noch hinzu:&gt; „Ja, das ist wahre Kunst.“*(Wobei sein Blick sich nicht vom Gesicht der Mutter löste.)*---Die Mutter, sichtlich irritiert, sich ebenfalls räuspernd, wobei sie eine kleine Faust bildete, um sie vor ihren Mund zu halten:&gt; „Herr Meier“ – &gt; (wobei ihre Stimme fast zerbrach) – &gt; „schön, Sie auch hier zu sehen, nicht wahr? &gt; Ja, das ist wahre Kunst. &gt; Und Karl ist auch noch hier.“*(Wobei ihr Blick Herrn Meier musterte und sie erst in diesem Moment realisierte, dass Karl aus ihrem Blick entfernt wurde.)*Frau Schulz tastete den Körper des Herrn Meier mit demselben Blick, wie sie zuvor das Bild betrachtet hatte. Sie suchte – und fand dort Nichts, außer das Offensichtliche.In diesem Moment zog sich das Kind, indem es an dem Hosenbein Herrn Meiers zerrte, ins Bild – und somit in den Blickfang der Mutter zurück.&gt; „Ach, Karl, da bist du ja. &gt; Wo hast du denn nun wieder gesteckt?“*(Als wäre eine Ewigkeit vergangen.)*Karl blickte verstört und fast schuldig in das Gesicht der Mutter, wobei ihm im selben Moment der Blick des Herrn Meier traf.&gt; „Ich war hier“, sagte Karl, &gt; „so wie ich die ganze Zeit hier war, &gt; um das zu tun, worum wir hier waren – &gt; und sind.“Dabei drehte er sich wieder um – sein Blick haftete wieder auf dem Bild.&gt; „Sei nicht klüger, als du bist“, sagte die Mutter in bissigem Ton. &gt; „Du bist nur hier, weil ich es so wollte. &gt; Aber ich hab’s schon gemerkt. &gt; Dass du nichts verstehst.“Karl zuckte für einen kurzen Moment innerlich zusammen, als er den Tonfall der Mutter vernahm – und die Bedeutung ihrer Worte sich verständlichten in seinem Innersten.&gt; „Mutter, du wolltest mir doch erzählen, &gt; was geistreich bedeutet. &gt; Und eine geistreiche Komposition.“---Herr Meier, sich glaubend wieder in Szene setzen zu müssen, räusperte sich erneut und sagte:&gt; „Ja, ja, diese Kinder heutzutage – &gt; immer wollen sie etwas wissen. &gt; Und wenn man ihnen etwas sagt, &gt; dann zweifeln sie es an. &gt; Was soll nur werden, &gt; wenn die Kinder den Erwachsenen nicht mehr glauben &gt; und denken, &gt; etwas Neues, etwas Besseres hervorzubringen &gt; als die erfahrenen …“Er stockte und suchte nach einem Wort, um den Satz zu Ende bringen zu können.Doch Frau Schulz unterbrach ihn in seinem Gedankenabszess:&gt; „Du musst nicht alles wissen, Karl. &gt; Du bist noch ein Kind. &gt; Außerdem habe ich dir immer wieder gesagt: &gt; Wenn Erwachsene sich unterhalten, &gt; dann darfst du sie nicht unterbrechen.“Und mit dem letzten Wort wanderte ihr Blick wieder zu Herrn Meier. Auf Augenhöhe.Sie schüttelte den Kopf, wandte sich ihrerseits wieder dem Bild zu und sagte:&gt; „Ist das nicht ein schönes Kunstwerk? &gt; Es sagt so viel &gt; und hat eine so weitreichende Bedeutung.“*(Wobei sie das Wort „weitreichende“ auseinanderzog wie einen schon längst ausgekauten Kaugummi.)*&gt; „Genau“, stimmte Herr Meier ein. &gt; „Sie sagen es, Frau Schulz, Sie sagen es. &gt; Was für eine Komposition – eine geistreiche. &gt; Man kann nur vor Erhabenheit innehalten, &gt; wenn man dieses Gemälde betrachtet. &gt; Aber der Preis ist doch ganz schön hoch, finden Sie nicht?“Dabei kniff er die Augen zusammen wie ein Fuchs – und taxierte abwechselnd das Bild und Frau Schulz.---Karl, durch die Wortfetzen des Herrn Meier sich selbst wieder in Erinnerung zu glauben gebracht, sagte seinerseits:&gt; „Geistreich, ja Herr Meier – &gt; geistreich. &gt; Und Komposition.“Frau Schulz, nun gänzlich genervt und aufgeschreckt durch die Unbeirrbarkeit ihres eigenen Sohnes, schrie schon fast im Mezzosopran:&gt; „Schweig doch endlich, Karl – &gt; wenn sich zwei geistreiche Menschen unterhalten &gt; über Kunst und Gedanken des Lebens, &gt; die du noch nicht verstehen kannst!“Und Herr Meier, durch die Worte der Mutter zu einer Art Selbstermächtigung geführt, stimmte zustimmend, nickend und auf Karl herabblickend:&gt; „Richtig. &gt; Das solltet ihr lernen. &gt; Zuhören. &gt; Eine Tugend. &gt; Oder war es eine Weisheit? &gt; Heutzutage hört niemand mehr zu, &gt; wenn etwas Geistreiches gezeigt oder gesagt wird.“Dabei riss er die Augen auf, als würde es zur Untermauerung und Verfestigung seiner Worte beitragen.---Diese scheinbare Symbiose, die zwischen Herrn Meier und Frau Schulz in diesem Moment entstanden war, zerbrach mit den Worten des Kindes wie eine Blase der Nichtigkeiten:&gt; „Ich weiß nicht, &gt; ob das eine geistreiche Komposition ist – &gt; aber Kunst macht mich hungrig. &gt; So wie die Fragen ohne Antworten. &gt; Ich habe Hunger. &gt; Können wir nach Hause gehen?“

Xenoxymoron: Was bleibt, wenn man nach Bedeutung sucht.

<h3>Frühlingslust</h3>Der Frühling bracht so manchen Lust, doch mir, mir bracht er nur Verdruss. Der Frühling kam schon oft vorbei, doch mir, mir war das einerlei.Nun steh ich hier mit meinem Frust und hab nun wirklich keine Lust. Die Lust, die kommt und geht vorbei, dem Frühling ist das einerlei.Und ist’s dem Frühling auch egal, den Frust zu haben – ist meine Qual.**J. L.**

Xenoxymoron: Ein Paradox in Seitenform.

<h3>Der Wanderer</h3>Der Wanderer, der ging und ging und wusste einfach nicht, wohin. Er kam nie an, doch ging er fort und fand doch nimmer einen Ort.Doch bliebe er stehen – du würdest sehen, er würde immer weitergehen.Der Wanderer ist nicht mehr hier, doch geht er immer tief in dir.**J. L.**<h3>Herbstwacht</h3>Herzlichst wie herbstlich die Blätter sich drehen und so schnell im Winde vergehen. Die Bindung verloren, treiben alle – allein – durch die endlosen Weiten der Stadt in ihr Schicksal hinein. Die Farben noch grünlich am Morgen Schein – schon bei Nacht ist ihr Dasein vollbracht. Still und allein in der tiefen Herbstwacht treibe ich, gleich dem Blatt so fein, in den windigen Straßen der Stadt ahnungsdeutend hinein. Meine Farben vergehen, wenn ich geh – und auch nie steh’. Kommt die Nacht, wenn der Herbst wacht.J.L.

Xenoxymoron: „Du bist hier richtig, wenn du nicht weißt, wonach du suchst.“

<h3>Die Ballade der froschartigen Maid Ein Ritterdrama in Schlamm und Wahnsinn </h3> Oh, du wunderschöne holde Maid, ich bin von dir beseelt. Tage, Wochen, Monate, Jahre lebte ich – ohne zu wissen, dass ich am Leben ward.Oh, du wunderschöne holde Maid, dein Blick, der straft mich kalt.Und fing wieder an, seinen Minnesang zu trällern.&gt; „Oh, du wunderschöne holde Maid, &gt; ich bin bereit!“Die holde Schöne packte ihn am Kopf, drückte sein Gesicht in den Boden und zischte:&gt; „Ich bin die, die ich bin.“Er zog seinen Körper aus dem schlammigen Boden, schaute in ihr Antlitz und stammelte wieder:&gt; „Oh, schöne holde Maid! &gt; Oh, schöne holde Maid! &gt; Ich bin bereit!“---Auf der anderen Seite des Feldes, dieser absonderlichen Zeremonie, sprang – aus einer Gruppe Ritter und edler Recken – wütend ein riesiger, grauer Ritter hervor und stürmte auf das Pärchen zu.&gt; „Nein! Schweigt! Ich bin der Auserwählte!“Er riss sein Schwert aus der Scheide und ließ es auf dem – am Boden knienden – Minnesänger niederrasseln, sodass dieser alsgleich seinen Kopf verlor.Dann kniete auch er vor der sich langsam verwandelnden Gestalt und fing an, im Minnesang zu entschwinden:&gt; „Oh, schöne holde Maid! &gt; Oh, schöne holde Maid! &gt; Ich bin bereit!“Die angebetete, wunderschöne Maid stieß auch sein Haupt in den schlammigen Boden, sodass der graue Ritter kaum noch Luft bekam.Und sie rief erneut:&gt; „Ich bin die, die ich bin!“---Dann erhob sie ihren nunmehr klobigen, transformierten, reptilartigen Fuß von seinem Nacken, sodass sich der graue Ritter wieder aufrichten konnte, schaute ihm kalt, grinsend in die Augen, verschränkte die Arme vor ihrem nun riesigen, absonderlich veränderten Brustkorb und offenbarte ihm in eben diesem Moment ihre froschartige Groteske.Der graue Ritter erstarrte für einen Moment, doch sein Zorn obsiegte über die schreckliche Metamorphose, deren Zeuge er unglücklicherweise soeben geworden war.Er wütete innerlich so stark, dass er mehr tobte wegen der erniedrigenden – und seines ritterlichen Standes unwürdigen – Berührung seines edlen Nackens durch einen Fuß, der sein adliges Haupt gewagt hatte, in den schlammigen, armseligen Feldboden niederzudrücken, als dass er Furcht hätte aufkommen lassen – bar der schauerlichen Szenerie.---Alsdann stand er auf, zog sein Schwert und rammte es sogleich der eben noch Angebeteten in ihren riesigen Brustkorb.Doch oh weh! Nicht das, was er erwartete, geschah.Die nun furchtbare, froschartig aussehende Maid erschrak nicht etwa, als sie den harten Stahl seines Schwertes spürte, der durch ihre Brust glitt – so mühelos wie durchs Siegfrieds Rücken, an der Stelle, wo das Lindenblatt ihn verwundbar machte.Nein!Sie lächelte kalt – grausig –, während sie den grauen, edlen Ritter, samt Schwert, an sich – nein: **in sich** – zog, bis dieser vollends verschwunden war.---Dann öffnete sie ihr froschartiges, riesiges Maul, bückte sich nach dem Kopf des – tot am Boden liegenden – Minnesängers und verschlang diesen mit einem einzigen, schrecklichen Schluck.Dann schrie sie – kreischend, schaurig – in die immer unruhiger werdende Menge:&gt; „Ich bin die, die ich bin!“All die Anwesenden – Ritter, edle Recken und Minnesänger –, die dieser schaurigen Verwandlung beiwohnen mussten, welche sich soeben auf Höhe der Mitte des Feldplatzes zugetragen hatte, stimmten in den bizarr klingenden Kanon ein:&gt; „Oh, du schöne holde Maid, &gt; wir sind bereit.“---Lauter und lauter erhoben sich die Stimmen aller, und mit jeder Wiederholung wuchs die Kreatur, bis sie sich – fast verdreifacht –, ausgehend von ihrer ursprünglichen Größe, erhob und nun jedem sich ihre absurde Natur offenbarte.Doch hindurch all dieser sich immer wiederholenden, mantrahaften Sprechgesänge war ein zartes, fast kaum wahrnehmbares Stimmchen zu hören:&gt; „Nein, schweigt, ich bin der Auserwählte!“---Aus dem Einklang der repetitiven Stimmorgie gebracht, verstimmt – und somit aus dem Takt geraten –, verstummte, langsam doch stetig, die Menge.Eine – fast zwergenhafte, im Vergleich zu allen anderen Anwesenden anmutende – Figur bahnte sich ihren Weg durch die Menge.Stolz und stark im Schritt machte sich dieser, in einer weißen Ritterrüstung gekleidete, ohne dass man nur den Hauch des Zögerns an seinen kräftigen Schritten hätte wahrnehmen können, auf, um dieses sonderbar anmutende Schauspiel zu beenden.---Er, er kniete nicht nieder vor der Bestia, so wie es zuvor der Minnesänger und der graue, edle Ritter getan hatten.Ruhig – und dennoch laut genug, sodass es alle Anwesenden wahrnehmen konnten – wiederholte er seine Worte:&gt; „Ich bin der Auserwählte.“Die – nun nicht mehr schöne holde Maid – schrie zorniger, inbrünstiger, zerschmetternder als zuvor:&gt; „Ich bin die, die ich bin!“&gt; „Nein, bist du nicht“, &gt; erwiderte der, fast zwergenhaft ausschauende, weiße Ritter – stolz und unerschrocken. &gt; „Wenn du die bist, die du bist, &gt; dann bin ich der, der ich bin.“---Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, da verwandelte sich seine Erscheinung in ein tierisch schönes Etwas, gleich einer Chimäre.Seine Beine verdünnten und verlängerten sich um ein Vielfaches. Sein Kopf verformte sich, wobei ihm da, wo eben noch sein Mund war, ein riesiger Schnabel entsprang, sodass sein neuerlicher Anblick eher dem eines riesigen Storches in Ritterrüstung glich als einem zwergenhaften Recken von edlem Geblüt.Und ehe die froschartige, grässlich-schaurige Maid die Situation begreifen konnte, packte er sie und **schlang sie herunter** – so wie es Storche halt tun, wenn sie Frösche verspeisen.---Die immer noch schweigende Menge, die diesem epischen Akt beigewohnt hatte, trat ihrerseits aus ihrer Stille heraus und bewegte sich langsam auf die Mitte des Ereignisschauplatzes zu.Sie grummelten erst leise, ungeeint, dann singend, vereint:&gt; „Oh, schöne holde Maid, &gt; wir sind befreit.“Sogleich verwandelte sich der tapfere, zwergenhaft wirkende, weiße Ritter in seine Ursprünglichkeit zurück.Und die Menge umschloss ihn, bis er wieder völlig mit ihr vereint.---Und so lebten alle Minnesänger, Recken und edlen Ritter – und alle, die sich dafür hielten und gehalten wurden – bis ans Ende ihrer Tage glücklich und frei – **ohne die schöne holde Maid.**Und wenn sie nicht gestorben sind, dann singen sie noch heute.**J. L.**

Xenoxymoron: Ein Raum, der nicht erklärt, sondern widerspricht.

<h3>Der Toaster – eine Selbstermächtigung</h3> Ein Toaster in der Ecke stand. Alleine – sich befand. Ein Spiegel an der Wand, in dem er sich erkannt, fragt sich noch völlig unbekannt, wer hat mich denn benannt?Der Spiegel stumm zeigt nur sein Bild. Der Toaster zeigt sich ungewillt. Gewiss bin ich gewollt zu sein. Drum ist es richtig, hier zu sein. Der Spiegel bleibt noch immer stumm, der Toaster fragt sich nicht warum.Die Tür geht auf, ein Toast geht rein. Dem Toast wird heiß, so soll es sein. Schon wird es heißer in ihm drin, das bringt ihm einen neuen Sinn. Der Toast geht raus, nun geht ihm auf: Ein Toaster sein, das ist mein Sein.Der Spiegel sieht den Toaster stehen, ganz wie am Anfang – ungesehen.**J. L.**<h3>Fünf Entlein</h3>Fünf Entlein hatten sich geprellt an einer Autobahn gesellt. Das erste Entlein war gewillt, doch wurde es schon bald getilgt.Das zweite kniff die Äuglein zu und fand alsbald auch seine Ruh. Das dritte wankte noch umher, doch schon kam es in den Verkehr.Das vierte Entlein unter Schock, schon kam es untern Motorblock. Dem fünften Endlein ward’s gewiss: Zu folgen allem ist Beschiss.<h3>Sternenstaub</h3>Wir bestehen aus Sternenstaub. Das ist keine Metapher. Es ist Wissenschaft. Und es ist Poesie.Es ist das, was bleibt, wenn das Universum atmet, explodiert, sich erneuert.Aus dieser Asche wurden wir geboren – nicht als Krönung, sondern als Möglichkeit.Und doch verhalten wir uns, als wären wir die Eigentümer dieses kleinen, blauen Wunders, das wir Erde nennen.Als hätte uns jemand die Lizenz erteilt, zu herrschen, zu zerstören, zu vergessen.Wir bauen Mauern, wo keine sein müssten. Wir zeichnen Grenzen, wo das Leben grenzenlos ist.Wir teilen uns in Nationen, Völker, Klassen – und verlieren dabei aus dem Blick, dass wir alle denselben Ursprung tragen: Teilchen eines kosmischen Flackerns.---Die Geschichte lehrt. Doch sie wird nicht gelernt.Die Schrecken wiederholen sich nicht, weil wir nichts wissen, sondern weil wir nicht wissen wollen.Nicht, weil wir dumm sind – sondern weil wir bequem geworden sind.Die Vergangenheit verblasst nicht im Nebel der Zeit, sondern im Licht der Bildschirme.---Und trotzdem – es gibt sie. Die Erinnernden. Die Fragenden. Die Unermüdlichen.Sie sitzen nicht in Talkshows. Sie schreien nicht in Mikrofone. Sie fragen leise:&gt; Was macht uns eigentlich zu Menschen? &gt; Und was haben wir aus dem Geschenk gemacht, &gt; das uns dieses Universum gegeben hat?---Vielleicht ist das die eigentliche Prüfung:Nicht, ob wir überleben, sondern ob wir es verdient haben.Nicht, ob wir Macht erringen, sondern ob wir Verantwortung tragen.Nicht, ob wir größer werden – sondern **tiefer**.---Wir sind Sternenstaub. Aber nur, wenn wir das begreifen, kann aus Staub auch **Würde** werden.Vielleicht reicht das schon.

Xenoxymoron: Wo das Unklare eine Form findet – und manchmal wieder verliert.

Xenoxymoron: Sprache trifft digitale Fragmente. Irgendwo in Berlin.

<h3>Dr. Grünberg</h3>„Name?“„Siebert.“„Ah, ja. Der Doktor erwartet Sie. Nehmen Sie doch bitte noch einen Moment Platz. Ich werde Sie dann alsbald ins Zimmer von Herrn Dr. begleiten. Es kann nicht mehr allzu lange dauern.“Siebert starrte müde vor sich hin. Er hatte seinen Mantel nicht abgelegt, den Hut noch auf dem Kopf. Er hatte die Nacht über kaum geschlafen. Eigentlich schlief er so gut wie gar nicht mehr. Tabletten, Alkohol, Kaffee – das komplette Programm eines dem Abstieg ausgelieferten Menschen. Exemplarisch verfalls-zerfallsoptimiert mit Entzerbrechungs-Bestimmung.Seine Hände schwitzten. Seine Augen zusammengekniffen.Er wollte trinken, er hatte getrunken, und er würde wieder trinken, sobald er diesen Wiederbereinigungsort für Verkommenheitsseelen und Geistesverschmutzte verlassen würde.*Ich brauche mehr Tabletten. Ich muss Grünberg bitten, ich muss ihn zwingen, mir mehr Tabletten zu geben.*Diese leeren, absonderlichen Gedankenlostage, dieses ständige Weggleiten, das Abdriften in Abwesenheitskonstrukte ohne erkennbaren Anlass.*Ich ertrage diese schwankende Existenzlosigkeit nicht mehr lange.*„Ich muss…“„Herr Siebert? Der Doktor erwartet Sie jetzt. Bitte folgen Sie mir.“Siebert folgte der Schwester ins Zimmer des Doktors wie ein Waggon eines Güterzuges. Willenlos, mechanisch, verkoppelt und doch zielgerichtet.Dr. Grünberg saß an seinem Schreibtisch. Er hob nicht den Kopf, als die Schwester Siebert ins Zimmer leitete. Erst als die Schwester ihn ansprach, hob er – fast beiläufig – den Kopf. Nahm seine Brille ab. Reusperte sich. Nickte der Schwester zu und sagte im selben Augenblick: „Danke, Schwester. Sie können jetzt gehen.“Dabei wandte er den Blick zu Siebert und delegierte ihn mit einer leichten Handbewegung – auf eine Couch mit Sesseln zeigend, die sich in unmittelbarer Nähe seines Schreibtisches befand – Platz zu nehmen.Siebert zögerte für einen Augenblick. Er schien unschlüssig. Das Unbehagen in ihm verstärkte sich. Erst als die Schwester die Tür hinter sich schloss, nahm er seinen Hut ab und setzte sich auf den ihm zugewiesenen Platz.Dr. Grünberg erhob sich im selben Moment, als Siebert Platz nahm. Langsam ging er auf Siebert zu.Siebert saß, den Körper nach vorne gebeugt, sich mit den Ellenbogen auf den Beinen abstützend, auf einem Sessel mit Rautenheftung und aufgerollten Armlehnen, Marke Chesterfield. Und es wirkte, als würde er sich fürchten, sich nach hinten zu lehnen – im riesigen Sessel zu versinken und von ihm verschlungen zu werden.„Guten Tag, Herr Siebert. Wie geht es uns denn heute?“„Ich habe mich gerade mit Ihrer Akte beschäftigt und mir das Gespräch vom letzten Mal in Erinnerung gerufen. Haben Ihnen die Tabletten geholfen? Können Sie besser schlafen?“Siebert reagierte fast wie der Pawlowsche Hund, als er das Wort *Tabletten* vernahm.Bedingt durch diesen Konditionierungseffekt begradigte Siebert seine vorgebeugte Position, wobei sich seine Arme von den stützenden Beinen lösten und er jene scheinbar ruhig – als wäre es das Allergewöhnlichste von der Welt – auf die Armlehnen ablegte, wobei er sanft nach hinten glitt, um seinem geschwächten, gebeugten Rücken Haltung zu geben.„Es geht mir nicht gut, Herr Doktor“, sagte Siebert. Und im gleichen Moment öffnete er seine zur Faust geballten, verschwitzten Hände, sodass er das kalte Chesterfield-Leder der Armlehne spürte.Ein kurzer Gedanke huschte Siebert durch seine Gehirnwindungen, das ihm fast ein krankhaftes Lachen aufsteigen ließ. *Was wäre*, dachte Siebert, *wenn sich meine feuchten Hände auf den Sessellehnen verewigen würden? Vielleicht wären dies die einzigen echten Spuren meiner Anwesenheit und somit meiner lebendigen Existenz, die ich an diesem Ort hinterlassen würde.*Doch der Gedankenfetzen verschwand wieder, noch bevor sich das Lächeln veräußerlichte, als sich Grünbergs und Sieberts Blicke zum ersten Mal an diesem Tag trafen.„Nun, ich meinte, Herr Doktor“, während sich dieser auf die Sessellehne des anderen Sessels setzte und Siebert taxierte. „Ich schlafe schlecht und ich brauche… Ich brauche… mehr Tabletten.“Grünberg beugte sich von der erhobenen Position, die er immer noch inne hatte, leicht nach vorne, seine Brille zurechtrückend, und sagte: „Wir werden sehen. Wir werden sehen, mein Guter. Erzählen Sie mir doch etwas über die letzten Tage.“Sieberts Hände verkrampften sich wieder. Er versuchte, weiter zurückzurücken. Doch das konstruierte Konstrukt hinderte ihn, zu entkommen.„Ich… Ich habe immer diese Gedanken… Diese Gedanken, die keine sind. Manchmal bin ich an einem Ort, so scheint es mir, und dann an einem anderen. Und ich weiß nicht, an welchem Ort ich mich wirklich befinde.“„Interessant. Interessant, Siebert. Erzählen Sie weiter. Immer weiter.“Siebert versuchte, den Worten des Doktors zu folgen, so wie dem Schein einer Taschenlampe im Dunkeln.„Verstehen Sie, ich bin an Orten, an denen ich nicht bin. Und doch bin ich da.“Seine Stimme brach. Und sein Blick versank im endlosen Boden des mit Bidjar-Teppich ausgekleideten Konsultationsraums.

Xenoxymoron: Das Paradoxe sucht keinen Ausweg.

<h3>Was bleibt vom Menschen, wenn Denken automatisiert wird?</h3>Am größten ist das Glück, wenn es ganz klein ist. (Franz Kafka – an Milena, seine letzte, erste, einzige Liebe)Vielleicht sind diese Worte die letzten, die noch einem geistigen Ursprung entspringen – einem, der auf einem Menschen basiert: mit Gefühl, mit Zweifel, mit Wissen, mit Intellekt.Vielleicht sind das die letzten Zeugnisse dessen, was wir einmal wahrhafte menschliche Existenz nannten – geprägt von Denken, von Fühlen und dem daraus folgenden Handeln.Denn wir sind im Begriff, das Denken zunehmend Maschinen zu überlassen – sogenannten künstlichen Intelligenzen.Maschinen, die uns entlasten sollen, treiben uns in eine geistige Erschlaffung.Vielleicht halten wir das für eine weitere technische Revolution – wie wir sie aus der Geschichte kennen: Industrialisierung, Automatisierung, Fortschritt.Mit Vorteilen, mit Nachteilen – und mit Lernprozessen, mit denen wir gelernt haben, mehr oder weniger gut umzugehen.Aber ich denke, es ist mehr. Ich denke, wir erleben den Beginn einer künstlichen Evolution – einer, die dabei ist, die biologische abzulösen.Und ich gestehe: Ich empfinde tiefes Unbehagen gegenüber dieser Evolution – nicht wegen der Technik, sondern wegen dem, was wir daraus machen.„Ich bin, was ich bin“, dachte und schrieb einmal ein Mensch.Doch wie kann ich zukünftig – mitunter schon jetzt – mir sicher sein, dass das, was ich lese – ob wissenschaftlich, poetisch, humorvoll oder in welcher Form auch immer – tatsächlich von einem Menschen erdacht, erfühlt, durchlebt, erlernt wurde?Ja, es schmerzt mich, dass viele Menschen, die sich mühselig Wissen angeeignet, Erfahrungen erlebt, gedacht, gefühlt, reflektiert haben – ersetzt werden.Dass man mit ein bisschen „Deep Research“ fundierte Fachartikel schreiben lassen kann.Dass jede akademische Ausbildung, jeder selbstreflektierte, denkende und fühlende Mensch innerhalb weniger promptierter maschineller Mustererkennungsprozesse ad absurdum geführt wird.Die mögliche Zukunft, die schon begonnen hat – in derGedanken nicht mehr gedacht, Erfahrungen nicht mehr gemacht, Wissen nicht mehr gelernt und erbracht werden –beunruhigt mich die Beunruhigung.Denn: Ist der Mensch nicht mehr imstande, den anderen zu erkennen – wie soll er sich dann selbst erkennen?<h4>Der Vogel fliegt nicht mehr hoch oben</h4> Der Himmel weit und doch so leer. Er fliegt nicht mehr hoch oben.Die Welt ist fern und still geworden. Er fliegt nicht mehr hoch oben.Der Vogel sitzt auf einem leeren Ast und weiß nichts von der Last, die er zu tragen hat.Er sitzt nur da, so ganz allein und träumt so still in sich hinein.Die Zeit, die geht und er vergeht, hoch oben auf dem Ast.Und mir, mir fällt nichts weiter ein, als sollte es so sein.**J. L.**<h4>Gedankenwelt</h4> Die Gedanken sind frei – das ist längst schon vorbei.Du träumst von der Welt, die von K. I. wird bestellt.Wir hängen an Säulen und kriegen nur Beulen. Wir zapfen was ab und habens selbst nicht gedacht.Du saugst immer mehr, doch du wirkst immer leer. Jetzt bist du ganz oben, doch die Gedanken verschoben.Musst jetzt nicht mehr denken, lässt dich nur lenken.Nun sind wir zu zweit von Gedanken befreit.J.L.<h4>Der Wurm im Ohr</h4> Ein Wurm im Ohr, der kroch hervor und merkte, dass er gleich schon fror. Der Mann des Ohrs, der merkt es gleich, das Hirn, das spielte ihm einen Streich. Drum gab er ihm ’ne Jacke schnell, der Wurm, der frohr nicht mehr so schnell. Der Mann, der dachte, wenn jetzt Sommer wäre, dann friert der Wurm auch nicht so sehr. So denkt er an den Sommerhit und gab dem Wurm somit ’nen Tritt. Der flog dann mit der Jacke an zum nächsten Mann ins Ohr sodann.<h4>Ein Regenwurm</h4>Ein Regenwurm grub sich durch die Welt – er hatte sie ja nicht bestellt.Die Erde schob er hin und her, als wenn es ganz natürlich wär.Der Bauer, der bestellt sie noch, der Regenwurm, der prellt ihn doch.Doch beide haben eins gemein: ganz ziellos auf der Welt zu sein.<h4>Zwei Fliegen an der Wand</h4>Zwei Fliegen an der Wand, die waren sehr charmant. Die eine hat ne Brille auf, die andere trug nen Hut auf ihrem Haupt. Die eine sagt: „Ich seh dich gut, und ja, auch dir dir steht der Hut.“ Wir krabbeln jetzt die Wand hinauf und schauen uns an und warten auf… ’Ne Fliegenklatsche kam alsdann, so klebten beide auch gleich dran.<h4>Das Äffchen im Manne,</h4> dem wird nie bange, Es tanzt schon so lange, in jedem Manne. Es hüpft hin und her, als wenn es nicht wäre. Drum wird Euch auch bange, wenn’s nicht mehr so wär.+++„Ich wusste, dass ich es nicht wusste, und als ich es wusste, wusste ich es nicht.“Die alte Frau, gebrochen gegangen Die Allee, lang gegangen Das Neue vergangen Das Alte verhangen Die Lenden, gebaren Schon zweimal vor Jahren Ihre Schritte sind kürzer Nicht lang wie am Tag noch Die Nacht währt schon Jahre Die Allee nicht mehr langeinanis absurdus Latein Bedeutung inanis leer, bedeutungslos, nichtssagend (sehr nah dran) vanus leer, eitel, nichtig – oft im poetischen Sinne absurdus unpassend, sinnlos, auch „dissonant“ im Klang (daher unser „absurd“)

Xenoxymoron: Die Kunst des Unausgesprochenen im digitalen Zeitalter

<h4>Treten Sie voll ein in die Hans-Welt! Und gehen Sie leer wieder raus. (Dies ist keine Toilettenmetapher.)</h4>Hans verließ die Wohnung, dann ging er die Treppe hinunter. Er verließ das Haus, trat auf die Straße, dann sah er, dass der Tag schon da war. Er drehte sich um, ging wieder in den Hausflur, ging die Treppe hinauf, schloss seine Wohnungstür auf und ging wieder in die Wohnung hinein. EndeHans fuhr mit dem Auto die Straße entlang. Dann parkte er rechts von der Straße, ging in den Supermarkt, kaufte sich ein Wasser und ein bisschen Obst, ging zurück zum Parkplatz, stieg ins Auto ein, fuhr wieder die Straße entlang und ward nimmer gesehen. EndeHans kam wieder. Hans kam die Straße entlang gefahren mit seinem Auto, auch wenn keiner glaubte, dass er jemals wieder zurückkommen würde. Er fuhr mit seinem Auto die Straße weiter und weiter entlang, bis er am Stadtkern ankam. Er stieg aus, sah sich um, stieg wieder ein und fuhr weiter. Und er fuhr so lange, bis er nicht mehr fahren konnte. EndeHans war im Park spazieren. Er spazierte und spazierte, sah die Vögel und spazierte weiter. Dann verließ er den Park. EndeHans war im Bett. Hans schlief, und dann wachte er auf. Er verließ das Bett und ging aus der Wohnung. EndeHans stand an der Ecke. Hans stand an der Ecke. Er stand da, schaute, stand da, und dann ging er wieder. EndeHans fuhr mit dem Fahrrad die Straße entlang. Er radelte, er radelte, er fuhr und fuhr die Straße entlang. Dann stellte er das Fahrrad an den Seitenstreifen und verließ es. Er kam nicht mehr zurück. EndeHans saß im Sessel. Er schaute fern. Er schaute fern. Er sah den Fernseher an, stand auf, schaltete ihn aus und verließ den Raum. EndeHans stand in der Küche. Er sah dem Ei beim Kochen zu. Er sah dem Ei beim Kochen zu. Dann kochte das Ei nicht mehr, und Hans verließ die Küche. EndeHans öffnete die Wohnungstür, schloss sie hinter sich und verschloss sie. Dann ging er die Treppe hinunter durch den Hausflur. Er ging bis zur Hauseingangstür, schloss sie auf, weil sie verschlossen war, und trat hinaus auf die Straße. Da merkte er, dass es Nacht war. Er drehte sich um, schloss die Haustür wieder auf, verschloss sie, ging die Treppe hinauf durch den Hausflur und öffnete die Wohnungstür, indem er sie aufschloss. EndeHans stand im Flur. Er stand im Flur und genoss die Architektur. Dann ging er in sein Schlafzimmer und verließ den Flur. EndeHans war am Bahnhof. Der Zug kam, und Hans stieg ein. Und dann war Hans nicht mehr da. Ende

Xenoxymoron: Zwischen digitalem Rauschen und sprachlicher Stille.

Gallery

People admiring art in museum at Rijksmuseum in Amsterdam

大尺度+二次元的艺术能吸引新一代？
	•	摄影器材：徕卡M6 35MM 1.4 （胶卷：柯达金）
	•	扫描：FUJI SP3000
	•	药水：KODAK C-41
	•	地点：某画廊
	•	想法：某日扫街，走进一画廊，门口贴着：“内容有暴力或者XX暗示，可能会引起极度不适，介意者勿进”，没写年龄段，真有一种此地无银三百两的感觉，出于好奇还是进去了，二次元+大尺度+血腥的综合体，包含了各种IP，这些元素是否能吸引新一代不得而知，只看到频繁举起手机拍照。


How we see art today: through screens and lenses. A moment of admiration in a modern museum setting.

Gouache no title nr. 6.439 - free image of art - abstract watercolor on paper, which I painted in 2002 in red, purple and black shapes. Free download photo of abstract art in high resolutions for making an art print or wallpaper - artist Fons Heijnbroek, Dutch painter artist.

layered paint & rust on corrugated metal - the outdoor elements are working their magic with the passing of each season. SCIENCE is all around us, these sheets of metal are synonymous w/infrastructure & provide an almost perfect surface for the splendors of oxidation to shine. abstract digitalism | layered textures | 2k23 | ezekialpowell

<h3>Ein Versuch. Zwischen Wort und Wirkung.</h3>Unbenannt genannt durch die Wellen der Zeit, Wind rauschen, im Regen nass, vergessensgewusst, gebeugt im Sonnengerausch der Stilldunkelheit.ZäsurDer Vogel sah und ihm war klar, dass er am Ende war. So ging er dann mit schnellem Schritt und jemand traf ihn im Genick. So viel er um und wart nicht mehr. Nun geht der Vogel auch nicht mehr.Kommt er noch – oder ist er schon da gewesen?Ich weiß nicht, warum er gesagt hat, er würde kommen.Aber ich weiß, warum er nicht mehr hier ist.Er sagte, er wolle gehen. Aber vielleicht kommt er noch.Wenn er kommt, dann ist er nicht mehr hier.Sollte er hier gewesen sein, dann kommt er nicht mehr.Aber nun, wo er nicht hier gewesen ist, braucht er auch nicht mehr zu kommen.J.L.<h4>Menschen, die alles haben und nichts mehr sind</h4>Sitzend, stehend, gehend im Zivilisationskomplex. Marschierend, pallierend, regierend. Zensierend. Im Algorithmus-Defekt. Reservierend,, rekrutierend… reduzierend. Im Humanismus-Exzess.Ein Partizipien-Stück in d-Moll.Die Augen geschlossen, die Ohren zu, der Mund weit offen, doch trotz dem Geschreie herrscht überall Ruh. Getrieben von HABEN – WOLLEN.<h3>Wo Konventionen Pause machen.</h3>Unbekannt an Unbekannt Meine Gedanken und Gefühle – hinfortgerissen im Meer–mehr des Social-Media-Feeds: zwischen Katzenvideos und „Wie schält man eine Avocado?“Gespielte Rührsinnigkeiten auf präpariertem Briefpapier, in Pseudohandschrift verfasst – ein Sonnenuntergangs-Szenario in fremdgedanklicher Komposition, untermalt mit Lofi-Musik.„Wünsch ich an Hoffnungen so reich zu sein Wie Andre, vielbefreundet…“ — Shakespeare, Sonett 29<h3>Nicht Innovation. Irritation.</h3>„Am größten ist das Glück, wenn es ganz klein ist. Deshalb würde ich, wenn ich mein Leben aufschreiben müsste, nur Kleinigkeiten notieren. Wie froh es mich macht, deine Stimme zu hören, wenn du singst, oder einfach nur zu spüren, wenn du mit deiner Hand durch meinen Nacken fährst. Ich glaube, dass die Herrlichkeit des Lebens immer in ihrer ganzen Fülle bereit liegt – aber verhängt, in Tiefe, unsichtbar. Ruft man sie mit dem richtigen Namen, dann kommt sie.“ – Franz Kafka"Wer behauptet, er interessiere sich nicht für Privatsphäre, weil er nichts zu verbergen habe, verhält sich genau wie jemand, der sagt, Meinungsfreiheit sei ihm egal, weil er nichts zu sagen hat."<h3> Ozymandias</h3>I met a traveller from an antique land Who said: — Two vast and trunkless legs of stone Stand in the desert... Near them, on the sand, Half sunk, a shattered visage lies, whose frown, And wrinkled lip, and sneer of cold command, Tell that its sculptor well those passions read Which yet survive, stamped on these lifeless things, The hand that mocked them, and the heart that fed And on the pedestal these words appear ‚My name is Ozymandias, king of kings Look on my works, ye Mighty, and despair!‘ Nothing beside remains. Round the decay Of that colossal wreck, boundless and bare The lone and level sands stretch far away. Übersetzung: Ein Wandrer kam aus einem alten Land, Und sprach: „Ein riesig Trümmerbild von Stein Steht in der Wüste, rumpflos Bein an Bein, Das Haupt daneben, halb verdeckt vom Sand.Der Züge Trotz belehrt uns: wohl verstand Der Bildner, jenes eitlen Hohnes Schein Zu lesen, der in todten Stoff hinein Geprägt den Stempel seiner ehrnen Hand.Und auf dem Sockel steht die Schrift: ‚Mein Name Ist Osymandias, aller Kön’ge König: – Seht meine Werke, Mächt’ge, und erbebt!‘Nichts weiter blieb. Ein Bild von düstrem Grame, Dehnt um die Trümmer endlos, kahl, eintönig Die Wüste sich, die den Koloß begräbt.“Ozymandias ist der Titel eines berühmten Gedichts von Percy Bysshe Shelley aus dem Jahr 1817Blade Runner“I’ve seen things you people wouldn’t believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the **Tannhauser Gate**. All those moments will be lost in time like tears in rain.„Ich habe Dinge gesehen, die ihr Menschen niemals glauben würdet. Gigantische Schiffe, die brannten, draußen vor der Schulter des Orion. Und ich habe C-Beams gesehen, glitzernd im Dunkeln, nahe dem **Tannhäuser Tor**. All diese Momente werden verloren sein in der Zeit, so wie Tränen im Regen.James Baldwin„Alle westlichen Nationen wurden der Lüge überführt! Der Lüge ihres angeblichen Humanismus. Damit hat ihre Geschichte keine moralische Rechtfertigung und der Westen keine moralische Autorität. “Ingeborg BachmannMeine Wüste, meine einzige, meine sanfte Vorhölle, meine Erlösung.1883Die Welt schert es nicht, ob du stirbst. Sie will deine Schreie nicht hören.&nbsp; Wenn du auf die Erde blutest, saugt sie das Blut auf. Es kümmert sie nicht, dass du verletzt bist.Victor HugoEs gibt eine Mattigkeit des Lebens, die bedrohlicher ist als der Schmerz, denn sie folgt auf den Schmerz, wenn die Leidensfähigkeit der Seele erschöpft ist.Image ("Spiegelbild"):"Tonight I saw myself in the dark window as / the image of my father, whose life / was spent like this, / thinking of death, to the exclusion / of other sensual matters, / so in the end that life / was easy to give up, since / it contained nothing".Übersetzung:"Heute Abend sah ich mich im dunklen Fenster als / das Bild meines Vaters, dessen Leben / so verbracht wurde, / an den Tod denkend, bis zum Ausschluss / anderer sinnlicher Materien, / sodass am Ende dies Leben / leicht aufzugeben war, / denn es enthielt nichts".Louise Glück Literaturnobelpreisträgerin 2020SehnsuchtIhre Arme umschlingen den MondenscheinUnd ringen nach den Sternen,Die Augen wühlen sich in die Nacht,in kalte leblose Fernen.Und es umkrallt die bettelnde HandDen tauben Stein, den toten Sand,zermalmt von verzweifeltem Sehnen.Ertrinkend in Sehnsucht und Tränen.- Max Dauthendey, 1867-1918ShakespeareWenn ich, von Gott und Menschen übersehn,Mir wie ein Ausgestoßener erscheine,Und, da der Himmel nicht erhört mein Flehn,Dem Schicksal fluche undmein Loos beweine:Wünsch ich an Hoffnungen so reich zu seinWie Andre, vielbefreundet, hochgeboren -In Kunst, in Freiheit Manchen gleich zu sein,Unfroh bei dem was mir das Glück erkoren.Zur Selbstverachtung treibt mich fast mein Sorgen,Doch denk ich Dein, ist aller Gram besiegt -Der Lerche gleich' ich dann, die früh am MorgenHelljubelnd auf zum goldnen Himmel fliegt.So macht Erinnerung an Dein Lieben reich,Daß ich's nicht hingäb' um ein Königreich.Hälfte des LebensMit gelben Birnen hängetUnd voll mit wilden RosenDas Land in den See,Ihr holden Schwäne;Und trunken von KüssenTunkt ihr das HauptIns heilignüchterne Wasser.Weh mir, wo nehm' ich, wennEs Winter ist, die Blumen, und woDen SonnenscheinUnd Schatten der Erde?Die Mauern stehnSprachlos und kalt, im WindeKlirren die Fahnen.Friedrich Hölderlin

Streetart on a lampoon near Berlin Funkturm

Xenoxymoron: Zwischen den Zeilen der digitalen Dissonanz

For prints and original paintings: www.artbystevej.com


Wenn die Welt untergeht, weiß ich wenigstens, auf welchem Kanal.

The algorithm already knows you want to

Beruhigungssauger – for grown-ups

Sleep, those little slices of death — how I loathe them

Ce soir, nous sommes septembre, et j’ai fermé ma chambre. 


Am größten ist das Glück, wenn es ganz klein ist.

<h3></h3>Das kleine RösleinProlog Das Röslein stand allein im Wald, ganz unbedarft, mit sich und der Welt im Reinen. Die Sonne war grad eben erwacht und brachte ihr Nahrung nach der langen Nacht. Ein Schmetterling gesellte sich zu ihr und liebkoste sie mit seinen zarten Beinchen.Monolog Es kitzelt mich, es stichelt mich, es wundert mich, dachte die Rose.Der Schmetterling erhob sich fort nach einem anderen Ort, doch nahm er den Blütenstaub vom Rösleins Blütenhort.Das Röslein dacht: Nun steh ich wieder ganz allein, am Tag wie auch bei Nacht.„Die Freiheit der Rose liegt nicht darin, dass sie tun kann, was sie will, sondern dass sie nicht tut, was sie tun muss“, rauschte es im Wind.Was muss ich tun, um nur zu sein? Ist’s nicht genug, nur hier zu sein? Ich bin ein Röslein, schön und fein, doch bin ich immer nur allein. Ich sollte gehen, tanzen, schreien. Doch das ist nicht mein Sein. Die Freiheit ist’s mir nicht genug, denn ist mein Anblick doch nur Trug. So müsste ich ändern nur mein Schein? Dann wäre ich wirklich mehr als Sein.Ein Bienchen kam und setzte sich und trank sich satt in ihrem Schoß. Ein Windstoß hob das Bienchen fort, und einsam stand das Röslein fort.Das Röslein hat schon lang gelebt, doch hat es nur den höchsten Tag gezählt.Die Sonne hoch und brennt am Himmelsfirmament – doch der Bäume starkes Schattenzelt beschützen Rösleins zarten Blütenkelch.Ein Fuchs stellt sich dann auch noch ein und schnüffelt wild am Rösleins Stengelein. Doch Stacheln bohren sich ins Näslein ein, so lässt der Fuchs das Röslein sein.Das Röslein denkt: Nun leg ich ab die Blütenpracht, dann wär mein Sein nicht nur noch Schein. Es rüttelt sich und schüttelt sich. Erst eins, dann zwei, dann drei, dann vier – die Blüten fallen ab von ihr. Die Blätter schmeißt sie auch gleich fort, so ist sie nackt an diesem Ort. So steht sie nun ganz nackt und frei und denkt: Nun bin ich mehr als nur noch Schein und muss nicht tun, was ich tun muss, so bin ich endlich frei! Alleine war ich lang genug, doch fort ist nun des Elends Trug.Die Nacht verging, die Sonn’ ging auf. Dem Röslein fiel es auch gleich auf. Die Sonne brennt, der Durst so groß, der Hunger auch. Ein Schmetterling, der flog vorbei, die Biene tat es einerlei. Das Röslein denkt, das Köpfchen senkt: Ich wollt nicht tun, was ich tun muss, um frei zu sein, nun bin ich frei, doch werd nicht länger sein.Epilog Das Röslein steht nicht mehr- im Wald. Die Sonne scheint noch immer halt. Der Schmetterling der fliegt umher. Die Biene summt noch frei herum. Der Fuchs der schnüffelt weiter rum.J.L.

Where Do We Go, Now That They're Gone

www.sensoryarthouse.com - Part of one of my acrylic paintings called Gamma(γ)#93. See the full collection at: www.sensoryarthouse.com/collections/gamma Happy to produce custom sized images from original photographs for licensing in projects, should this sample be close to what you are looking for! Contact us at sales@sensoryarthouse.com or on instagram @sensoryarthouse

Ich bin zersprungenes Glas,
funkelnd in meinen Rissen,
gehüllt in einen Geist.

aus dem Netz gefallen

'Abstract forms' - a large abstract acrylic painting on canvas which I painted in 1990 in blue and red - it is one of my early abstract artworks, inspired by natural motifs, in this case a bird view dune landscape near Zandvoort, The Netherlands. This free art image is suitable for making large posters, art prints and wallpapers - Blue and red colored art image in free download, by Fons Heijnsbroek, Dutch painter artist.

Der Fuchs mit seiner ganzen Brust ging stolz umher und war’s bewusst. Die Brust so breit und stark geschwellt, dass es ihm innerlich nicht mehr zusammenhält. Es bläht, es drückt, so fürchterlich… Der Fuchs entrückt, doch merkt er’s nicht. Doch ging er weiter unverdrußt, doch drückte ihm noch mehr die Brust. So lief er schneller immer zu und plötzlich war die Brust schon zu. Es machte Peng, und siehe da, der Fuchs verschwand nicht ganz galant, so wie er kam – ganz uncharmant. Und die Moral von der Geschicht’? Brüste tragen Füchse nicht.Olywmpe de Gouges,kurz vor ihrem Tod schrieb sie… Unerschrocken, bewaffnet mit den Waffen der Redlichkeit, trete ich euch entgegen und verlange von euch Rechenschaft über euer grausames Treiben. Ich sterbe unschuldig!Erschöpfung, Körperferne, Vergleichen- Scham , Versagensangst, InformationsüberflutungWir sitzen gnadenlos in der Falle zwischen dem, was wir gerne wären und dem, was wir tatsächlich sind. Und wir können unmöglich werden, was wir gerne wären solange wir nicht bereit sind, uns zu fragen warum viele der Leben, die wir auf diesem Kontinent führen, so leer, so angepasst und so hässlich sind. … sie untergraben auch die Fähigkeit, mit der Welt so zurecht zu kommen, wie sie ist. Und mit uns selbst, so wie wir sind. Aus James Baldwin I’m not your Negro„I don’t want to belong to any club that would accept me as a member.“Groucho-MarxEin Monolog für eine taube WeltIch schaue mich um in dieser Welt – voller Stimmen, voller Geräusche – und ich höre nichts. Nur Echos von Egos, die sich selbst besingen, in Endlosschleifen aus Belanglosigkeit.Jeder ist individuell – im exakt gleichen Tonfall. Jeder ist gegen den Strom – in einer Flut aus kalkulierter Rebellion. Jeder hat etwas zu sagen – aber keiner hat etwas gehört.Und ich? Ich sitze hier, und der Regen fällt auf mein Gesicht, aber keiner sieht, dass ich weine.Die Menschheit hat sich selbst verkauft – an Algorithmen, an Aufmerksamkeit, an die Illusion von Bedeutung durch Sichtbarkeit.Menschen posten, dass sie wach sind. Dreimal in der Nacht. Und die Welt klatscht. Nicht, weil es wichtig ist. Sondern weil es funktioniert.Wir leben im Zeitalter der selektiven Verdummung: Jeder kann denken, aber keiner will. Jeder könnte verstehen, aber das Scrollen ist einfacher. Und der, der innehält – der gilt als gestört.Aber wir leben in einem Kindergarten aus Memes, in dem der lauteste Schreihals gewinnt und der Klügste schweigt, weil keiner mehr zuhört...

Wenn Struktur zum Käfig wird und später zur Religion

My first attempts at the abstract paint craze.

Ich finde, Zernistras Spätphase wird oft unterschätzt.


Civitas Ratio – wo Vernunft das Licht ist, das keiner mehr anschaltet.


Wir waren Götter mit Krawatten, und bauten Altäre aus Bildschirmen.


Sie nannten es Fortschritt. Und hinterließen Ruinen aus Formulare.

Hier steht nichts mehr. Nur das, was keiner lesen will.

Gallery

Gott hat das Licht ausgemacht. Der Mensch hat die Bildschirme eingeschaltet.

All that we stream was but a dream.